— Мама, вы же обещали не вмешиваться, — голос Семёна звучал устало, но твёрдо. — Я не вмешиваюсь, сынок, я помогаю! — Юлия Викторовна поправила воротник блузки и бросила быстрый взгляд на Алёну, стоящую у окна. — Двадцать процентов стоимости квартиры — не шутка. Я имею право на свою долю. Алёна молчала, считая вдохи и выдохи. Один, два, три... Десять. Этот разговор повторялся уже третий раз за неделю, и каждый раз заканчивался одинаково — ничем. — Юлия Викторовна, — наконец произнесла она, повернувшись к свекрови, — мы с Сёмой планировали эту покупку как наше семейное гнездо...

Сергей стоял в дверном проёме кухни, галстук ослаблен, в руке планшет. Говорил будто о погоде. Не предложил. Сообщил. Приговор. — Мама? — Я замерла у плиты, где в кастрюле булькал картофель. Пар обжёг лицо. — Когда? Надолго? — Завтра. На недельку. Ей к доктору в нашу поликлинику. Жильё снимать — дорого. Поживет у нас. Отдохнёт. — Он не смотрел на меня. Глаза бегали по экрану. — Ты же знаешь, как она любит твою шарлотку. И оливье. Сделай, ладно? — Завтра?! Сергей! У меня отчёт горит! На неделю? Почему...