Легкими крошечными шажочками вбежала эта книга в моё сердце. Распластала по всему истосковавшемуся по эмоциям нутру свое радужное детское счастье безоблачными далями неведомого мне края. И вот уже наливисто слышится шум расплескавшегося моря Иссык-Куль. Моря, потому что видишь его глазами мальчишки. Бежит узкими вытоптанными тропами к своим маленьким радостям и большим горестям, а последние медленно проступают жирными грязными пятнами на чистых страницах книги. Смрадный аромат человеческого существования дымится словно старая картофельная ботва после уборки полей...

Впервые в моей жизни этот автор. Я его не избегала. Скорее, он меня. И как я рада, что в моей жизни появился он, писатель, который пишет об очень близком, понятном, щемящем... Киргизия, горы, селение на 3 дома. Жителей меньше десятка. И каждый несчастлив по-своему. И все в своём несчастье бессильны. Муж от бессилия и горя напивается и бьёт жену за отсутствие детей. Дед, который не может никому дать отпор. Бабка, которая называет мальчика чужим. Мальчик растёт сорняком, сам по себе. Родители его бросили и он придумывает, как он их встретит, какой будет эта встреча...