Ксения поставила телефон на маленький штатив и попросила нас сесть ближе. На столе лежала моя старая тетрадь записей, раскрытая на странице с выцветшей синей закладкой. Пётр посмотрел в экран, нахмурился и ладонью сдвинул тетрадь за край кадра. — Пусть останется, — сказала я. — Она сорок лет с нами прожила. Муж не убрал руки. — Детям скажем, что содержал тебя я, — произнёс он. — А ты дом держала. Не надо на юбилей тащить каждую свою стрижку. Ксения не выключила запись. Красная точка горела, но дочь сделала вид, что занята светом...