Второго января воздух в квартире Марины и Олега был пропитан не только ароматом увядающей ели, но и тем специфическим чувством эмоционального похмелья, которое неизбежно наступает, когда праздничные фейерверки отгремели, а реальность со всеми её счетами и невысказанными претензиями осталась на месте. Новогодняя ночь прошла как по маслу: бенгальские огни, шампанское в полночь, обещания друг другу, что этот год станет началом чего-то нового и светлого. Но утро второго числа принесло с собой серый рассвет и тяжесть, которую не могли разогнать даже несколько чашек крепкого кофе...

Запах был едва уловимым — смесь дешевого лака для волос и приторно-сладких духов «Красная Москва», которые Алина узнала бы из тысячи. Она замерла в прихожей, не снимая пальто. В квартире было тихо, солнечные лучи падали на паркет, но чувство безопасности испарилось. — Артем, ты дома? — крикнула она, хотя знала, что муж на работе. Тишина в ответ. Алина прошла на кухню. На первый взгляд всё было на своих местах, но её взгляд зацепился за сахарницу. Она всегда ставила её ручкой влево — маленькая педантичная привычка...