Меня зовут Аркадий Местнов. В сорок пятом мне было двадцать три года, и я был младшим лейтенантом особого отдела. Не спрашивайте, что это значит. Отвечу так: если меня посылали лучше было не спрашивать зачем. В ту весну я думал, что худшее позади. Мы дошли до Берлина, у меня тряслись пальцы, но пистолет я уже держал крепко. Я не верил в привидения. Пока не оказался в ущелье Пшахо, где, как говорили, прятался последний форпост «чёрных егерей». Нас было шестеро. Командир капитан Козырев, молчаливый казак с лицом высеченным топором...

Всем снова здравствуйте! Пора бы, показалось мне, вернуться к стилю панковских баек о моих личных похождениях по граблям в тёмном лесу самогоноварения не из варенья. К сахарному самогону я был равнодушен изначально, со средней школы, поскольку жил в деревне, где водка считалась солидным напитком, а коньяк и вовсе полагалось выставлять разве что на свадьбу или к выходу на пенсию из лесной конторы. В связи с этим пивал я и отвратные экземпляры со следами маслянокислого брожения, и самые, что ни на есть мастерские...