«Вызывайте скорую!» — крикнула она. «Кто-нибудь, быстро!» Елена даже не заметила, как упала на колени посреди холодного, мокрого от дождя тротуара, и сумка, эта старая кожаная сумка, выскользнула из ослабевших пальцев, раскрылась, выплеснув на грязный асфальт всё своё скудное содержимое. Мужчина перед ней не дышал. Ему, наверное 55, может 60 лет — седые виски, глубокие морщины у рта. Костюм приличный, дорогой, галстук съехал набок, серое, безжизненное лицо и губы, которые уже отливали синевой. Он лежал на спине, раскинув руки...

Кажется, что сама судьба иногда укладывает нас в постель с высокой температурой, чтобы мы наконец остановились и посмотрели на свою жизнь трезвым взглядом. Сквозь жар, озноб и ломоту в костях вдруг проступает истина, которую мы годами прятали за будничной суетой. В то утро я проснулась от ощущения, что мое горло кто-то дерёт наждачной бумагой, а в глаза насыпали битого стекла. Это был уже третий день болезни. Температура не просто не спадала, она выматывала душу, тело стало тяжелым, чужим, и единственным желанием было лежать, свернувшись калачиком, и не двигаться...