Зимнее утро в Подмосковье, пять часов, за окном темнота, тишина, и только маленькая женщина ростом, по её собственному выражению, «чуть выше мопса» натягивает брюки потеплее и выходит во двор, чтобы выгулять своих собак. Через двенадцать часов она допишет тридцатую рукописную страницу нового детектива, успеет поправить набранный текст предыдущей книги, созвониться с дочерью, отказаться от завтрака, обеда и ужина, а заодно обсудить с редактором, почему она всё ещё не отдала рукопись. Это обычный день...

Надя стояла перед входом в подъезд трехэтажного дома и вертела в руках ключи, ее приемная семья жила в частном доме, и о домофонах девушка имела смутное представление, знала, что они есть и все. А тогда, когда много лет назад Надя жила здесь, домофонов еще не было. Сейчас была середина рабочего дня, она надеялась, что из подъезда выйдет какая-нибудь бабушка и поможет ей войти. Она смутно помнила своих соседей, ведь с того печального дня когда она вышла из этого подъезда в последний раз, прошло почти десять лет...