Это была одна из тех раскаленных суббот, когда асфальт на парковке у торгового центра «Мегаполис» начинал плавиться уже к полудню. Тридцать четыре градуса в тени, но тени-то тут не было, только редкие чахлые деревца в кадках у входа в супермаркет, которые не давали никакого спасения. Парковка перед огромным стеклянным фасадом была забита машинами, и над их раскаленными крышами дрожало марево, искажая очертания торгового центра. Артём Сергеевич Кораблёв, мужчина сорока двух лет, электрик, припарковал свой старенький «Ниссан» почти в самом конце ряда, поближе к выезду...

— Ключи на базу, Майя. Ты сегодня никуда не едешь, — Стас стоял у дверного проема, перегородив выход своим широким плечом. В гостиной за его спиной повисло то самое вязкое молчание, которое бывает, когда хозяин дома решает прилюдно проучить жену. Я почувствовала, как металл ключей впивается в ладонь. Пальцы онемели, но я не разжимала кулак. На связке, рядом с брелоком, висел мой талисман — тяжелый стальной зажим для чертежей. Он был холодным, как лед в бокале у нашего гостя, Витька, который сейчас старательно изучал этикетку на бутылке коньяка...