Лето сорок третьего пахло гарью и тревогой. Война на земле не закончилась, она просто сменила мундиры. Вместо грохота артиллерии теперь слышался шёпот в тёмных избах. Место артобстрелов заняли глухие взрывы на железнодорожных перегонах. Фронт ушёл на запад, но смерть осталась здесь. В тылу наступающей армии, в освобождённом Энском районе, у этой новой, тихой смерти появилось имя. Его произносили со страхом, оглядываясь на тени, пляшущие от пламени лучины. Волчица. Она была невидима и безжалостна...

Игры научили нас относиться к смерти легко. Ты умираешь сотни раз, враги гибнут тысячами, счётчик трупов не значит ничего. Перезагрузка, чекпоинт, дальше. Но иногда игра убивает того, кто шёл с тобой рядом. Не безликого противника. Спутника, чей голос ты слышал чаще, чем голоса друзей. И тогда смерть перестаёт быть механикой. Становится потерей, которую не отматывает ни один чекпоинт. Семь напарников, чью гибель игроки не смогли простить своим играм. Каждого из них ты знал. Каждого потерял. Ни одного не забыл...