Остров был похож на выжженный временем щит, забытый в океане. Ветер гулял по дюнам, пересыпая песок, который десятилетиями скрывал свидетельства одной короткой, но страшной драмы. Сейчас его покой нарушили голоса. — Смотри-ка, Валек! — крикнул молодой парень в яркой туристической одежде, спотыкаясь о ржавый брус, едва торчащий из песка. — Похоже на какое-то старое барахло. Военное, может? Его спутник, мужчина постарше, с фотоаппаратом на шее, подошел ближе, с любопытством разглядывая находку. — Барахло? — усмехнулся он...