– Пропало! – крик сталкера, вырвавшийся из глубин подвала, в котором недавно был организован продовольственный склад, пронёсся по лагерю беспокойной волной, – Шеф всё пропало, всё пропало! – Не шелести ты, а нормально объясни, что пропало? – Сладкое! Всё, что было! После этих слов на лагерь, тяжёлой плитой, опустилась могильная тишина. Сахар, сгущёнка и уж тем более шоколад, были в рационе сталкера в определенном смысле редкостью. Не то, чтобы у торговцев был дефицит, или спрос превышал предложение… просто берегли некоторые сталкеры сладкое: “На чёрный день”...

Вечера на кордоне — время особенное. Когда солнце, устав от бесконечной борьбы с радиоактивной пылью, заваливалось за горизонт, а воздух наполнялся стрекотом цикад и далёким, утробным воем из глубины Зоны, сталкеры собирались у большого костра. Дым от сгорающих поленьев смешивался с ароматом варящейся в огромном казане шурпы — густого, наваристого варева, которое было здесь не просто едой, а символом уюта и безопасности. В этот вечер казан как раз поспевал, источая такой запах, что у всех собравшихся текли слюнки...