В тот вечер в квартире пахло пережаренным луком и напряжением. Света сидела на табурете, прижимая к груди папку с распечатками туров, будто это был не буклет, а щит. На обложке — пляж с идеально белым песком, пальмы, бирюзовая вода. Ради этих картинок они с Димой полгода отказывали себе во всём: в доставке еды, в новых кроссовках, в такси после поздней смены. Триста пятьдесят тысяч — не состояние, но для них это была свобода. Свобода от рутины, от серых выходных, от ощущения, что жизнь проходит мимо...