— Артур Маркович, вы с ума сошли?! Это же «Пьер де Ронсар»! Им французский селекционер полвека назад жизнь дал, а вы на них колесом своего джипа наезжаете! — Аглая Степановна грудью перекрыла путь огромному чёрному кроссоверу, застывшему в полуметре от деревянной оградки палисадника. Из водительского окна высунулся холёный мужчина в дорогом пиджаке. Артур Маркович, владелец элитного гастронома «Маркет-Гурман», расположившегося на первом этаже старой пятиэтажки, поморщился так, будто проглотил целиком лимон...

— Мам, только не говори сразу «нет». Мы ведь не корову тебе привезли, а маленького котёнка, — сказал Андрей и поставил на кухонный пол переноску с прозрачной дверцей. — Посмотри сначала. Если совсем не понравится, заберём обратно, договорились? Вера Петровна оторвалась от картошки, которую чистила к приезду детей, и посмотрела не на переноску, а на сына. Андрею было сорок восемь, на висках уже пробивалась седина, а говорил он сейчас таким голосом, каким в детстве признавался, что разбил мячом стекло в теплице...