Дедушка умер, когда мне было тринадцать. Тринадцать – это такой возраст, когда уже многое понимаешь. Так что я хорошо запомнил деда. То, каким он был. Дед не любил рассказывать о себе, и на вопросы больше улыбался, чем что-то отвечал. Так что я отлично запомнил тот день, который по неведомым для меня причинам, стал исключением. В тот раз он вдруг разговорился, сидя на жёсткой табуретке у кухонного стола и прихлебывая крепкий чёрный чай из своей любимой кружки. Яркий солнечный свет падал из окна...

София проснулась в кромешной тьме, когда за окном еще не было и намека на рассвет. За стеклом бушевал осенний ветер, гоняя по пустынному асфальту пожухлые листья, шуршащие как старый пергамент. Ночной дождь отступил, оставив после себя мир, вымытый до блеска, в котором каждый фонарь отражался бесчисленными искрами в темных лужах. София сбросила с себя одеяло, накинула на плечи мягкий халат и на цыпочках вышла на кухню, притворив за собой дверь спальни. Сегодня ожидался важный день – приезд свекрови, а значит, каждая минута должна была быть использована с максимальной пользой...