Толкаю тяжелую дверь кофейни на Чистых прудах. Колокольчик над входом звякает слишком весело для моего настроения. Внутри пахнет свежемолотым кофе и ванильными сиропами — приторно-сладкий аромат, от которого слегка мутит. Или это от бессонной ночи? Выбираю столик у окна, подальше от шумной компании студентов. За стеклом Москва. Серая, мокрая, безразличная. Прохожие спешат мимо, кутаясь в шарфы, их лица расплываются в дождевых потеках на стекле. Снимаю пальто, вешаю на спинку стула. Ткань пропиталась...

Меня зовут Светлана. Мне сорок три года, и я давно забыла, что такое по-настоящему спокойный сон. Моя жизнь последние несколько лет напоминала бесконечную гонку, где финишная лента всё время отодвигалась...