Алина Романовна всегда жила с чётким ощущением правильности. Не той правильности, которую навязывают глянцевые журналы или форумы домохозяек, а собственной, выверенной до миллиметра системы координат, где каждой затраченной калории, каждому заработанному рублю и каждой вытертой поверхности соответствовало конкретное место в её картине мира. Она могла в шесть утра, ещё до того, как кофемашина успевала выплюнуть первую порцию эспрессо, уже протереть зеркала в прихожей специальной салфеткой без разводов,...

Тома сидела у окна старого автобуса и крепко сжимала в руках потёртую папку с документами. Автобус дёргался на каждой яме, люди вокруг раздражённо вздыхали, а водитель то и дело матерился на пробки. За стеклом тянулись серые многоэтажки, мокрые остановки и февральская грязь, от которой город казался ещё более уставшим. Тома смотрела в окно и считала про себя деньги. На карте оставалось чуть больше тысячи рублей. До зарплаты в кафе, где она мыла посуду по вечерам, было ещё две недели. Поэтому сегодняшнее собеседование казалось ей почти спасением...