В баре «100 рентген» стоял привычный гул. Пахло тушенкой, перегаром и оружейной смазкой. За дальним столом, где обычно собирались ветераны с Дикой Территории, шел спор. — Да брехня это всё! — стучал кружкой по столу сталкер по кличке Резаный. — Контролер мозги выжигает дотла! Это же ходячая микроволновка в плаще. Какое озарение? Там одна извилина остается — как до дома дойти, если отпустит. Если повезет. В углу, за который почти не падал свет от лампы под потолком, сидел старик Фома. Его звали так, потому что он всегда во что-то верил...

!