— Я же сказал, я сам решу этот вопрос, — бросил муж, скидывая пальто на кресло. Запах дорогого парфюма и улицы ворвался в теплую прихожую. — Алексей, это не просто «вопрос», — я старалась говорить ровно. — Ты в третий раз срываешь сделку, оскорбляя риелтора. Моего риелтора. Он прошел на кухню, открыл холодильник. Привычный жест хозяина дома, который не считает нужным смотреть на ту, кто к нему обращается. Словно я была частью интерьера. — Твоего? Аня, а кто платит этому твоему риелтору? Кто оплачивает...

Смотрю на экран телефона и не сразу понимаю, что за хаос творится. Домовой чат буквально кипит от сообщений. То ли новый способ рекламной атаки, то ли просто очередная волна спама? Впрочем, зная наших жильцов, удивляться нечему. Здесь и похлеще бывало — ещё недавно бабка с третьего этажа носилась по двору с веником за каким-то мужиком, уверяя, что он утащил её кота. Кот, конечно, нашёлся потом на чердаке, мирно дремавший в пыли, но осадок у всех остался. Щёлкаю по чату просто чтобы он перестал пищать, но пальцы автоматически прокручивают сообщения...