— Эта квартира съемная, Витя. И платим мы за неё пополам. А еду я покупаю на свою зарплату. Так что не надо мне тут сказки рассказывать про благодетель свою! — Да что ты понимаешь?! Ты сидишь в своем офисе, бумажки перекладываешь! А у меня ответственность! У меня голова пухнет! А ты лезешь! Постоянно лезешь! — Я тебе что сказал?! — он заорал. — Я сказал: не трогай! Какого ты туда лезешь?! Тебе больше всех надо? — Да я не смотрела ничего, Вить, он же закрыт! — проблеяла Лиза. — Что ты орешь? — Просто...

— Признавайся! Кто был в моей квартире, пока меня не было? — я почти прошипела этот вопрос, чувствуя, как внутри закипает холодная ярость. Моя рука сжимала телефон так сильно, что побелели костяшки пальцев. На том конце провода повисла тяжелая, липкая тишина. Я слышала лишь нервное дыхание собственной дочери, которое выдавало её с головой лучше любых слов. Но давайте отмотаем время немного назад. Туда, где эта история только начиналась, и где я еще верила, что воспитала порядочного человека. Всё началось в тот пасмурный октябрьский вечер, когда я собрала семью за ужином...