Стеклянные двери загородного особняка распахивались перед гостями, впуская внутрь морозный воздух подмосковного вечера и шлейф дорогих духов. Андрей поправил запонки из белого золота и взглянул в зеркало. Отражение ему нравилось: волевой подбородок, холодный взгляд хозяина жизни, безупречный смокинг. Сегодняшний вечер должен был стать его триумфом — назначение на пост главы строительного холдинга было уже в кармане, осталось лишь закрепить успех среди нужных людей. Но была одна деталь, которая не давала ему покоя...

Елена Свиридова смотрела на идеально заточенный японский нож «Сантоку». Лезвие ловило блики холодных диодных ламп её кухни, больше напоминавшей стерильный операционный блок, чем место для семейных ужинов. Молекулярная кухня не терпит приблизительности. Здесь, как и в её прошлом — на кафедре фармацевтической химии — всё решали миллиграммы, pH-баланс и десятые доли градусов. Десять лет назад она держала в руках красный диплом провизора-технолога и мечтала разрабатывать новые виды антибиотиков. Но Игорь, тогда еще лейтенант, надевая ей кольцо на палец, с улыбкой захлопнул дверь в ту жизнь...