Каждое утро у меня начиналось одинаково. Я стоял в прихожей с одной кроссовкой на ноге, с сумкой на плече и с ощущением, что ещё чуть-чуть — и я просто выломаю дверь. Потому что ключей не было. Опять. Они находились в самых невероятных местах. В кармане куртки, которую я не носил неделю. В сумке, куда я бросил их вчера «на секундочку». На подоконнике. В лотке с носками. Однажды — в холодильнике, рядом с маслом. Не спрашивайте, как они там оказались. Я до сих пор не знаю. Узнаёте себя? Самое обидное: я терял ключи не где-то в городе, не на прогулке, не в кафе...

Чашка выскользнула из рук Оли и разлетелась на осколки по кухонному полу, но она этого даже не заметила. Она стояла и смотрела на золовку так, будто та говорила на непонятном языке. — Прости, что? — переспросила Оля, хотя расслышала прекрасно. — Ну а что тут непонятного, — Марина закинула ногу на ногу, устроившись на диване так вольготно, словно этот диван принадлежал лично ей. — У вас квартира большая, светлая. Оля дома сидит целыми днями, готовит хорошо. Вот и накроете столик для детей, шариками украсите гостиную — и всё, праздник готов...