Стеклянный купол ресторана «Версаль» пропускал внутрь лишь идеально отфильтрованный свет ноябрьской Москвы. Снаружи хлестал холодный, грязный дождь со снегом, размазывая огни фар по асфальту, а здесь, за столами из карельской берёзы, пахло белыми трюфелями, селективным парфюмом и очень большими, почти осязаемыми деньгами. Глеб Юрьевич Чеботарёв, сорокапятилетний председатель правления «Альянс-Капитала», сидел вполоборота к сцене, лениво помешивая янтарный виски в тяжелом стакане. Его лицо, высеченное из жестких, угловатых линий, не выражало ничего, кроме глубокой, вековой скуки...

Лена поняла, что с документами что-то не так, еще до того, как менеджер подняла глаза от монитора. Девушка в белой блузке слишком быстро убрала со стола один лист, будто тот мог обжечь ей пальцы, а Игорь рядом сделал вид, что рассматривает экран терминала электронной очереди. В офисе банка было светло, стерильно и как-то по-утреннему буднично. Пахло кофе из автомата, новой бумагой и дешевым цветочным освежителем, а за стеклянными перегородками люди подписывали свои маленькие будущие радости и большие будущие проблемы...