Кордон встретил Михаила неприветливо - холодный осенний дождь и пронизывающий ветер. Он поправил потрепанный рюкзак и направился к старой железнодорожной насыпи, где, по слухам, находился лагерь новичков. После отсидки в шесть лет за разбой работу найти не удавалось - никто не хотел связываться с бывшим зеком. Зона манила обещанием быстрых денег, здесь никто не спрашивал о прошлом. Местный торговец Сидорович, прищурившись, разглядывал потертый паспорт через толстые линзы очков. "Значит, Михаил Петрович Громов...

Обратно он не вернулся. Не наследующий день, не через неделю. Больше его не кто ни видел, и ничего о нем не слышал. Я потратил много средств и времени на поиски. Но все это было напрасно. Тело его так и не нашли. Не рассчитал свои силы парень. Видимо мутант оказался намного хитрее или ещё что. В общем мы его заочно похоронили, и со временем забыли. С тех пор прошло много времени. С год, а может больше. Да, в этот день был выброс. Очень много народа разного набилось в баре, как селёдки. Накурено было так, что хоть топор вешай...