— Наташ, ну чего ты опять начинаешь? — Стас прищурился, уткнувшись в планшет. — Ну, пришли они раз в месяц. Не каждый же день на голове сидят. Наташа молча протирала стол на кухне. Раз за разом. Тряпка давно высохла, но она не переставала водить ею по стеклу, как будто надеялась, что от её усилий исчезнет не грязь, а накопившаяся за месяцы злость. Раз в месяц? — мысленно повторила она. — Интересно, а трёхдневный визит в прошлый четверг не считается? Или та неделя в мае, когда я на цыпочках ходила,...

Проснувшись в 6:30, как всегда, Марина первым делом пошла на кухню ставить чайник. В доме было тихо. Игорь, муж, еще спал, а дети давно жили отдельно. Сын — в Питере, дочь — в Чехии. Она улыбнулась, вспомнив, как недавно разговаривала с дочерью по видеосвязи. Та показывала своего пса и новую кофейню под домом. Марина искренне радовалась за нее — жизнь устроилась, все по уму. Она разложила по тарелкам овсянку, добавила орехов и меда, как любил Игорь. Тот вошел на кухню, сонно почесывая затылок. — Доброе утро, — бросил он, сел за стол и стал листать телефон...