Я была всего лишь горничной, пока не нашла портрет своего мёртвого отца в кабинете самого могущественного человека в городе. — Сэр, а почему мой папа изображён на этом портрете? — дрожащим, едва слышным голосом, в котором смешались страх и отчаянная надежда, спросила юная Эмили Картер. Её тонкий палец, обычно привыкший лишь бережно смахивать пыль с дорогих безделушек, был теперь направлен на массивную картину в позолоченной раме, гордо висевшую за массивным дубовым письменным столом. Казалось, сама воздушная пыльца в солнечном луче замерла, застигнутая врасплох этим дерзким вопросом...

Меня зовут Марина Викторовна. Мне пятьдесят восемь лет, из которых тридцать пять я отдала конструкторскому бюро нашего завода. Я помню гул старых кульманов и запах аммиака от синек, помню, как мы вручную чертили детали, которые потом летели в космос и опускались на дно океана. А сегодня я сижу в стеклянном аквариуме переговорной, и двадцативосьмилетний мальчик в модном пиджаке, который называет себя «проджект-менеджер», только что убил мой проект. Мой «Титан». Проект, который я вынашивала три года...