Шесть вечера. В квартире пахло свежеприготовленным соусом болоньезе и базиликом. Анна расставляла тарелки на кухонном столе, украдкой поглядывая на мужа. Максим был странно молчалив весь вечер, будто что-то обдумывал. Он перебирал вилкой стейк, отведя глаза. — С Максом всё в порядке? — мысленно спрашивала себя Анна. — Работа? Или что-то ещё? Её мысли прервал настойчивый, резкий звонок в дверь. Не одиночный, а длинный, нетерпеливый, как будто кто-то уже сто раз позвонил, а ему не открывают. Максим вздрогнул и бросился в прихожую, словно только этого и ждал...

Я долго не могла решиться приехать, всё откладывала. То дела на работе, то настроение не то, то просто не хотелось возвращаться в старый район, где каждый дом напоминал о прошлом. Но сегодня я всё же собралась. В руках старый ключ, выданный нотариусом после оформления наследства. Квартира тёти Веры, доброй, немного чудаковатой женщины, которая всегда считала меня своей дочерью, наконец должна была стать моей. Я ехала туда с лёгким трепетом. В голове крутились планы: переклею обои, поставлю новые шторы, куплю уютное кресло...