Я всегда считала, что у любви есть свой запах. Для нас с Марком это был аромат свежемолотого кофе, дорогой кожи его автомобильных кресел и легкий, едва уловимый шлейф селективного парфюма с нотками сандала. Пять лет мы строили наш мир, кирпичик за кирпичиком, пока он не превратился в идеальный фасад, которому завидовали все подруги. Марк был воплощением надежности. Успешный архитектор, мужчина с тихим голосом и крепкими руками, он умел решать любые проблемы еще до того, как я успевала о них подумать...

Запах кофе, настоящего, земного, арабики, боролся в кабинете со стерильным запахом рециркулированного воздуха. Лунная гравитация делала его движения плавными, почти ленивыми, но глаза, серые и холодные, как лунный реголит, сканировали отчет с патологической дотошностью. Его звали Игнатий Павлович Волков. Бывший следователь Главка, уволенный за «непродуктивный метод работы и неуважение к статистике». Теперь он был частным детективом на Луне, вернее, в колонии «Селена-1», самом большом поселении в Море Дождей...