Арсений остановился на пороге кухни, не веря своим ушам. Тесная комната, казалось, сжалась ещё сильнее от напряжения, повисшего в воздухе. Его жена Марина стояла, выпрямившись во весь свой невысокий рост, скрестив руки на груди. Напротив неё, опираясь на край стола застыла его мать. Лицо Елены Викторовны, обычно спокойное и властное, сейчас пошло красными пятнами. — Повтори, что ты сказала, — процедила она. Марина даже не моргнула. — Со своими долгами разбирайтесь сами, я вам не банкомат, больше помощи от меня не получите, — чётко, почти по слогам повторила она...

«Раз это мои деньги, то не вам их считать», – холодно бросила я свекрови. Три года я терпела ее тотальный контроль, отчеты за каждую чашку кофе и унизительные упреки в транжирстве, пока мы копили на общую ипотеку. Я думала, что эта фраза поставит точку, но она стала началом настоящей войны. Свекровь решила мстить, превратив мою жизнь в ад, а муж оказался перед выбором: квартира, которую сулила мать, или я. Он сделал свой выбор в тот вечер, когда она поставила свой главный ультиматум. Квартира пахла тремя вещами: валокордином, жареной картошкой и несбывшимися надеждами...