Лифт снова не работал. Марина Сергеевна тяжело вздохнула, глядя на криво приклеенный скотчем листок: «Временно не работает. Ремонт с понедельника». Понедельник, между прочим, был уже три недели назад. Сумки с продуктами оттягивали руки, а впереди маячили семь этажей до квартиры. В пятьдесят два такие подъёмы давались всё тяжелее — особенно после десятичасовой смены в больнице, где она работала медсестрой. На втором этаже она остановилась перевести дух. Из квартиры номер 23 доносился детский плач и крики...

— Паш, — сказала я с кухни, не повышая голоса. — Денег нет. — Чего? — из комнаты выглянул муж, в брюках и футболке с логотипом их склада. — Как нет? У всех сегодня. — У меня уведомление. Ноль. Ты же обещал утром перевести на коммуналку и кружок Саши. — Наверно, задержали, — пожал плечами. — У нас по-разному бывает. — Звони кадрам, — ответила я. — Прямо сейчас. — Да ну, я в автобус опоздаю, — он начал шарить по карманам, хватая ключи. — На обеде спрошу. Да и придёт, чё ты, как… — Как кто? — я смотрела на него, не выкидывая ни одного слова...