Виктор Иванович всегда говорил: кошки — твари лукавые. Хитрые. Себе на уме. — Собака хотя бы честная, — бормотал он, переставляя банки с соленьями в подвале. — А эти. Ласкаются, когда им что нужно. А потом — хвост трубой и была такова. Жена Светлана только улыбалась тогда. Мол, не все кошки такие, Витя. Но животных в дом так и не принесла. Уважала его мнение. Теперь Светланы нет уже полтора года. И мнение его никому не нужно. Дети заезжают редко. Сын Андрей — вечно в командировках. Дочка Ирина — с внуками возится, своих проблем по горло...

Небо над кладбищем нависло серой ватой. Шарканье обуви по гравию, сдержанные кивки, букет гвоздик, чуть покосившийся венок. Ни крика, ни слез — все как-то сухо, будто ушел не дед, а сослуживец из бухгалтерии. — Он бы хотел, чтобы без лишних соплей, — пробормотал Артем, поправляя воротник пальто. — А он тебе это лично говорил? — отозвался Никита, не отрывая взгляда от вытоптанной дорожки, — или ты опять решил, что лучше всех знаешь? — Ребят, может не сейчас?.. — попыталась вставить Варя, но замолчала, заметив, как братья переглянулись...