— Елизавета Семёновна, вы бы заглянули в двадцатую палату, — медсестра Аня, вздохнув, закатила глаза. — А что там? Я же утром обход сделала, всё хорошо, — удивились Лиза, поправила шапочку, размяла руками шею. — Ань, я с ног валюсь, вторые сутки пошли уже, может, попозже, а? Пойду, хоть кофе попью… — Нет, там эта ваша, Говорова, врача требует. Плохо ей, говорит, — пожала плечами Анюта. — А кофе я вам пока заварю, хотите? — А знаешь, хочу! — улыбнулась Лиза. — Спасибо тебе. Ладно, пойду, спрошу, что...

«Раз это мои деньги, то не вам их считать», – холодно бросила я свекрови. Три года я терпела ее тотальный контроль, отчеты за каждую чашку кофе и унизительные упреки в транжирстве, пока мы копили на общую ипотеку. Я думала, что эта фраза поставит точку, но она стала началом настоящей войны. Свекровь решила мстить, превратив мою жизнь в ад, а муж оказался перед выбором: квартира, которую сулила мать, или я. Он сделал свой выбор в тот вечер, когда она поставила свой главный ультиматум. Квартира пахла тремя вещами: валокордином, жареной картошкой и несбывшимися надеждами...