Проснувшись в 6:30, как всегда, Марина первым делом пошла на кухню ставить чайник. В доме было тихо. Игорь, муж, еще спал, а дети давно жили отдельно. Сын — в Питере, дочь — в Чехии. Она улыбнулась, вспомнив, как недавно разговаривала с дочерью по видеосвязи. Та показывала своего пса и новую кофейню под домом. Марина искренне радовалась за нее — жизнь устроилась, все по уму. Она разложила по тарелкам овсянку, добавила орехов и меда, как любил Игорь. Тот вошел на кухню, сонно почесывая затылок. — Доброе утро, — бросил он, сел за стол и стал листать телефон...

Наталья шла домой с работы, прижимая к груди сумку с книгами. Ветер бросал ей в лицо мелкий снег — редкий для начала ноября, но злой, колючий. Зима подкралась раньше, чем ожидалось, и город выглядел особенно серым и уставшим. На автобусной остановке, у самого рекламного щита, сидел человек. Сгорбленный, с лицом, наполовину спрятанным в шарф. Куртка — тонкая, рваная, видно, давно не застёгивалась. Рядом стоял пакет, обёрнутый верёвкой. Он не просил ничего. Просто сидел, глядя в асфальт, будто ждал, пока земля сама примет его обратно...