1945 год. Дед Макар сидел за столом, начищая до блеска старенький самовар. - Алёнка, да штоб тебя! Куды ты подевалася? - ворчливо прошамкал он беззубым ртом в окно. - Чего, деда? - услышал он голос девятнадцатилетней внучки. - Тут я, тут, курам корм задавала. - Курам... А дед когда есть будет? - Да готово уже почти, чуть-чуть осталось. Во дворе стоял котелок, в котором варилась похлебка. Лето жарким выдалось, готовили они во дворе, чтобы не топить и без того раскаленную избу. - Коли меньше бы за ворота бегала, так быстрее бы приготовила...

Даже в первую брачную ночь Кира не могла перестать думать о том парне. - Может ты просто не хочешь? Устала? Я пойму, - Саша остановил на мгновение "старания" и посмотрел в лицо новоиспечённой жены. - Да как-то вымоталась... Столько впечатлений. Но я хочу! Продолжим... И Кира, принимая ласки теперь уже мужа, старалась отогнать видение того цыгана по имени Роман. Но не могла. Его чёрный горящий взгляд, протянутые руки, красное пятно на рубашке... Этот образ появлялся внезапно, между прикосновениями мужа - как резкий порыв ветра, как внезапный снег посреди лета...