Вернулся с вахты, а в доме чужая обувь. Не просто чужая — нагло чужая. Дорогие, кожаные, мужские полуботинки, аккуратно поставленные на привычное, отполированное до блеска моего отсутствием место у вешалки в прихожей. Они стояли там с таким видом, будто ждали не дождались моего возвращения, чтобы продемонстрировать свое право на это квадратный сантиметр пола. Я замер на пороге, сжимая ручку своего потрепанного алюминиевого чемодана, от которого пахло дальним перелетом, соляркой и северным ветром...

Иногда предательство приходит не с громом и молнией, а с тихим шелестом листьев в городском парке и запахом дорогого кофе из бумажного стаканчика. Оно подкрадывается не в образе злодея с ножом за спиной, а в облике друга, коллеги, человека, которому ты доверяешь последний бутерброд в офисе в три часа ночи перед дедлайном. Моё падение началось не в постели, не в пьяном угаре корпоратива, а гораздо раньше — у кофейного аппарата на шестом этаже, где пахло жжеными зернами арабики и легкой, почти неуловимой ложью...