Старый кнопочный телефон марки «Нокиа», обклеенный по углам синей изолентой, лежал на кружевной салфетке в самом центре обеденного стола. Для Петра Ильича это был не просто гаджет, а алтарь. Каждое утро начиналось с одного и того же ритуала: он подходил к столу, дрожащими пальцами касался центральной кнопки и ждал, пока загорится тусклый экран. «Сеть: Есть. Заряд: Полный». Петр Ильич выдыхал. Значит, мир еще не оборвал ту тонкую невидимую нить, что связывала его с Артемом. Прошло три года, один месяц...

В гостиной типовой подмосковной многоэтажки пахло подгоревшим ужином и дешевым освежителем воздуха. Марина стояла перед зеркалом в прихожей, бережно поправляя локон, идеально уложенный мастером в «люксовом» салоне два часа назад. Ее кожа сияла, а свежий маникюр цвета «пыльной розы» казался чужеродным объектом в этой тесной, заставленной коробками квартире. — Имей совесть, Марина! Мы все в долгах, как в репьях, а ты всё по салонам красоты! — Голос Алексея сорвался на хрип. Он сидел за кухонным столом, заваленным квитанциями и уведомлениями из банка...