Света всегда считала, что самое трудное в материнстве — это бессонные ночи, колики и режущиеся зубы. Она ошибалась. Самое трудное началось, когда её сын Егор вымахал под метр девяносто, отрастил русую бородку и уехал за шестьсот километров штурмовать архитектурный факультет. Ей тогда казалось, что она совершает подвиг, отпуская его, разрезая ту невидимую пуповину, которая зудела и ныла при каждой его задержке с ответом на сообщение. Она отпустила его физически, но ментально всё ещё держала его голову на весу, как учат в бассейне, боясь, что вода жизни сомкнется над его макушкой...

Звонок в дверь раздался в семь утра в субботу. – Мам, открывай, мы тут! Голос Олега, бодрый, будто сейчас не рассвет, а разгар дня. Я ещё в халате. Кофе налила, но даже глотнуть не успела. Шлёпаю к двери в тапочках, на ходу поправляю очки на цепочке. Открываю – на пороге сын. Рядом невестка, Лена. А за ними топчутся трое. Кирилл, старший, семь лет, уже с телефоном в руках. Соня, пять, в розовой панамке. И младший, Артёмка, два года, на руках у Кати – дочь, оказывается, тоже приехала. – Принимай гостей! – Олег улыбается во весь рот...