Лето сорок третьего пахло гарью и тревогой. Война на земле не закончилась, она просто сменила мундиры. Вместо грохота артиллерии теперь слышался шёпот в тёмных избах. Место артобстрелов заняли глухие взрывы на железнодорожных перегонах. Фронт ушёл на запад, но смерть осталась здесь. В тылу наступающей армии, в освобождённом Энском районе, у этой новой, тихой смерти появилось имя. Его произносили со страхом, оглядываясь на тени, пляшущие от пламени лучины. Волчица. Она была невидима и безжалостна...

Представьте себе: вы стоите перед картиной в музее. Свет падает правильно, толпа отступила, вы наедине с шедевром. Вы чувствуете трепет, дыхание истории, прикосновение гения. А теперь представьте, что кто-то подходит и шепчет вам на ухо: «Это подделка. Подлинник украли двадцать лет назад, а то, что вы видите, написал художник-фальсификатор в подвале за три недели». Изменится ли что-то? Изменится ли ваше переживание? Или искусство — это всегда игра, в которую мы соглашаемся играть, зная, что правила условны? Этот вопрос — нерв, пульсирующий в самом сердце искусствоведческого триллера...