Месяц назад Орлов вызвал его к себе в кабинет: — Хочу купить машину «Москвич-412». На авторынке видел подходящий вариант. Нужен человек, который разбирается, чтобы проверил двигатель, ходовую — всё как надо. Дал Артёму восемнадцать тысяч рублей наличными — огромную сумму. Наказал: — Поезжай, присмотри. Если всё нормально — бери, торгуйся. Сколько сэкономишь — твоё. Артём поехал на авторынок. Это было на окраине Куйбышева, в районе Старого ипподрома, где по выходным собирались перекупщики и те, кто продавал машины с рук...

Запах лилий в тот день казался удушающим. Марк стоял у алтаря, поправляя запонки из белого золота, и чувствовал себя хозяином вселенной. Зал старинного особняка в пригороде Лондона был заполнен цветом высшего общества. В первом ряду сидели его родители — потомственные банкиры, чья родословная прослеживалась до времен Тюдоров. Все было идеально, пока в боковую дверь не вошли они. Пара средних лет выглядела в этом интерьере как капли мазута на чистом шелке. Мужчина в дешевом, плохо сидящем костюме и женщина в старомодном платье, испуганно прижимающая к себе сумочку из кожзаменителя...