Кирилл стоял в дверях террасы. Наш сын. Двадцать восемь лет, высокий, в джинсах и куртке, с дорожной сумкой через плечо. Он смотрел на нас - на отца, застывшего с перекошенным лицом, на меня, сидящую в кресле с чашкой кофе, - и в его глазах было что-то странное. Какая-то эмоция, названия которой я не знала. - Кир? - я встала, шагнула к нему. - Ты... ты же в Лондоне? Почему не предупредил, что возвращаешься? Он шагнул вперёд, обнял меня. Крепко, по-настоящему. Потом отпустил и посмотрел на отца. - Привет, пап, - в голосе сына прозвучали какие-то удивительные нотки...

Когда в дверь позвонили, Анастасия как раз кралась через заброшенный дом в «The Last of Us». На экране Джоэл прижимался к стене, за соседней дверью щелкал зараженный. Настя задержала дыхание, прицелилась, но звонок повторился — длинный, нетерпеливый. — Иду! Она поставила игру на паузу, положила геймпад на диван и поспешила в прихожую. На площадке стояла Лена, ее давняя подруга, с девятилетним сыном Мишей. Лена держала коробку пирожных и бутылку газировки, а Миша уже заглядывал ей за плечо. — Тетя Настя, а плойка включена? — Даже не поздоровался, — засмеялась она...