Игры научили нас относиться к смерти легко. Ты умираешь сотни раз, враги гибнут тысячами, счётчик трупов не значит ничего. Перезагрузка, чекпоинт, дальше. Но иногда игра убивает того, кто шёл с тобой рядом. Не безликого противника. Спутника, чей голос ты слышал чаще, чем голоса друзей. И тогда смерть перестаёт быть механикой. Становится потерей, которую не отматывает ни один чекпоинт. Семь напарников, чью гибель игроки не смогли простить своим играм. Каждого из них ты знал. Каждого потерял. Ни одного не забыл...

Мороз пробирался под куртку, стоило только замедлить шаг. Анна тянула санки с пакетами, Егор семенил рядом, помогая толкать, а Алиса, закутанная в пухлый комбинезон, хныкала в санках. Декабрь выдался лютым, минус двадцать два, не меньше...