Ольга Петровна проснулась от звука, который заставил её замереть под одеялом. Низкий, хриплый стон — где-то со стороны заброшенного огорода. Она включила фонарь на телефоне, вышла на крыльцо. Звук повторился. На этот раз громче, с надрывом, будто человек звал на помощь из-под земли. Руки похолодели. Она вспомнила старый колодец за покосившимся забором — тот, которым никто не пользовался лет двадцать. Именно оттуда, казалось, доносился голос. Дождь шёл третий день подряд. Дорогу к соседней деревне размыло, ручей за огородами вышел из берегов и подступил почти к домам...

Ранняя весна нынче была не очень ласковой. Солнце слегка золотило верхушки, но в тени старых лип еще держался колючий холодок, и пальцы Ангелины, сжимающие пластиковое ведро с водой, быстро покраснели и онемели. Она пришла на кладбище ранним утром, пока город еще только просыпался и редкие машины шуршали шинами по мокрому после ночного дождя асфальту. Здесь же, за высокими коваными воротами, царила особенная тишина, которую лишь изредка могли нарушить птицы. Только ветер гулял между рядами могильных плит, и от его прикосновения сухие прошлогодние листья кружили в бесконечном танце...