Марине шел шестнадцатый год, но мир уже успел перевернуться с ног на голову один раз, когда ей было десять, и теперь, казалось, снова набирал обороты для нового кульбита. Тогда, шесть лет назад, в ее жизни появился отчим. Мама, Ирина, светилась, как новогодняя гирлянда, и все вокруг твердили, как им повезло. «Наконец-то у тебя будет настоящий отец, Маринка», — говорила бабушка, вытирая ладонью несуществующую пыль со стола. Отчима звали Дмитрий, он говорил уверенным голосом и кошелек его, казалось, никогда не пустел...

Солнце нещадно палило над «хрущевским» двором, высвечивая каждую трещину на щербатом асфальте и каждый слой облупившейся краски на детской горке, которая помнила еще дедушек нынешних карапузов. Запах жареного лука из открытых окон смешивался с ароматом пыльной сирени. Это был мир, где время застыло в бесконечном цикле стирок, сплетен на лавочках и ожидания зарплаты. Тишину знойного полдня разорвал звук, совершенно чуждый этому месту, — низкое, властное урчание мощного мотора. Когда в узкий проезд,...