Каждый день ровно в четыре часа дня в дверях маленького городского кафе «Аромат корицы» звенел колокольчик. На пороге неизменно появлялся один и тот же посетитель. Это был сухощавый старик в потертом сером пальто. Он медленно снимал старую фетровую шляпу, слегка кивал головой в знак приветствия и направлялся к самому дальнему столику у окна. Столик номер семь был его излюбленным местом. Старик садился на стул, аккуратно складывал пальто на соседнее сиденье и бережно доставал из внутреннего кармана толстую тетрадь в старинном кожаном переплете...

Алина стояла перед дверью кафе и никак не могла заставить себя войти. Она поправила старенькое пальто, одёрнула рукава и глубоко вздохнула. Ей было двадцать три, она только что окончила кулинарный техникум с красным дипломом и мечтала работать с едой. Не просто подавать тарелки — она хотела создавать блюда, придумывать новые рецепты, видеть, как люди наслаждаются её стряпнёй. Но пока ей нужна была любая работа, чтобы прокормить себя и оплатить съёмную комнату. Кафе показалось Алине симпатичным: жёлтые занавески на окнах, цветы в горшках, запах свежей выпечки...