Андрей стоял у входа в похоронный зал и смотрел на белый гроб, утопающий в венках из белых роз. Внутри лежала его жена. Марина. Женщина, с которой он прожил семь лет, которая смеялась над его неуклюжими попытками готовить завтрак и которая три дня назад позвонила ему с дрожью в голосе...

В палате повисла тишина. Где-то за стеной в соседнем помещении санитар гремел инструментами. За окном проехала машина, старая полуторка с надрывно-воющим двигателем. — Он хотел, чтобы ты выжила, — медленно произнес Воронов. — Чтобы ты добралась до своих, чтобы ты рассказала о Циркуле, чтобы ты назвала имя. — Да, но я должна была назвать другое имя, не его. — Чье? Зоя покачала головой. — Я не знаю. Мне не сказали. Мне кололи первитин, задавали вопросы, заставляли повторять легенду. — Ты сбежала через болото...