Жену мою зовут Рита. Я люблю её. Она любит меня. По крайней мере, я так думал до вчерашнего дня. Вчера вернулся пораньше. Купил цветы, вино. Открываю дверь — в прихожей чужие мужские ботинки. Здоровенная такая лапа...

Меня зовут Сергей, и мне сорок два. Я обычный человек: работаю инженером на водоканале в Ростове-на-Дону, после развода делю квадратные метры с вредным рыжим котом, по выходным кручу педали велосипеда. Никакого геройства. Никакого пафоса. Но есть у меня одна привычка… Дурная или правильная — судить не мне. Если я вижу, что человеку по-настоящему плохо, меня словно клинит. Не могу пройти мимо. Это от матери. Она всегда вбивала мне в голову простую истину: — Серёжа, не смей отворачиваться. Сегодня на дне он, а завтра — ты...