В пустой комнате в полной темноте сидел молодой человек. Его можно было бы даже не заметить, если не знать, что он здесь и правда есть. Ему самому казалось, что его не существует. Что он превратился в тень и слился с окружающей его темнотой. Начало здесь. Предыдущая часть 👇 Перед ним на низком столике стояла нераспечатанная бутылка коньяка и пузатый бокал на низкой ножке. Но он не пил. Собирался выпить, даже напиться, да так и не собрался. В квартире было тепло, но его пробирал холод. Казалось, холод идёт откуда-то из глубины души...

— Вкусно, но коржи суховаты. Пропитки, что ли, пожалела? Или передержала в духовке? — Виталик громко чавкнул, отправляя в рот очередной кусок, на котором сиротливо белел обломок сахарной орхидеи. — Я тебе сколько раз говорил: не жалей сиропа, Ань. Сухомятка же. Анна стояла в дверном проеме кухни и чувствовала, как пол под ногами становится ватным, ненадежным, словно палуба корабля в шторм. Ей показалось, что она всё ещё спит, и этот кошмар — лишь проекция её дикой усталости. Три часа сна. Всего три часа после восемнадцатичасового марафона у печи...