Если верить преданьям то город стоит,  на костях, возле капищ волхвов,  и вода знает все, но только молчт,  научись понимать все без слов,  Здесь гранит подмывая, суровостью волн,  гонит в Финский потоки Нева,  и недаром сам Петр, охраняет наш сон,  чистит солнцем свои купола,  Тут в ансамблях теряються Колдд и Моне,  а в парадных написано-«Цой»! и нам...

Заброшенные места, стоящие далеко от берега моря, искушают поэтов. И многие из них, попав в это дикое, нехоженое место, проводят там долгие годы, впитывая в себя звуковой фон, атмосферу и создавая собственную поэтическую вселенную. Как писал поэт Дж.М.Сапир "Ветры сгорбились в лесах, лесные стены воздвигнуты в руинах. Цепкие руки корней оплетают упавшие стволы. Колючая проволока сечет осколки окон. Чужие дома на далеком берегу расставлены рядами, как солдаты на параде. Леса на много миль вокруг кажутся чьими-то военными укреплениями. На лесных тропинках древние руны легли на листы. Реки свернулись в клубки, и вобрали в себя лунный свет...