Ужин в доме Самойловых всегда напоминал постановку в Малом театре: безупречно накрахмаленные салфетки, столовое серебро, тусклый свет дизайнерской люстры и оглушительная, давящая тишина. Марина смотрела на свое отражение в начищенном боку соусника. В свои тридцать два она выглядела как ожившая картинка из журнала о стиле жизни «Old Money» — гладкий пучок, кашемировый джемпер цвета топленого молока и взгляд, в котором застыла вежливая покорность. Напротив сидел Игорь. Её муж, «человек года» по версии...

Рассказ На дне старой шкатулки, под слоем пожелтевших открыток, лежал ключ. Неприметный, старомодный, с фигурной бородкой и потёртой ручкой. Я нашла его, разбирая бабушкины вещи после похорон. Он не подходил ни к одной двери в квартире — я проверила. Не от гаражного замка, не от кладовки. Просто висел на кольце, один-одинёшенек, будто хранил тайну, которую теперь некому было рассказать. Я повесила его на крючок в прихожей, рядом с современными, острыми ключами от машины и офиса. Он висел там месяц, два, становясь частью пейзажа...