Когда я открываю карту аллергенов нашего родного городка у меня случается микроинфаркт. Это не карта, это красная зона боевых действий, где амброзия правит бал, как безумный диктатор. Выходишь на крыльцо — и всё, прощай, слизистая, здравствуй, вечное чихание в стиле «пулемет Максим». А что Москва? О, Москва — это «элита». Глядя на столичную карту, кажется, что пыльца там взяла отпуск, улетела на Бали и вообще забыла, как размножаться. Но не обольщайтесь, мои дорогие страдальцы! В Москве вместо амброзии правят бал сорные травы, которые ведут себя как тихие, но крайне подлые диверсанты...

Я приехал сюда на похороны отца. Остался хоронить весь город. Двенадцать дней. Столько мне дали. Двенадцать дней в городе на реке Горхон, который пожирает Песчаная чума, а я, сын местного лекаря, теперь занял его место. Главный врач. Тот, к кому бегут за спасением. Тот, кто должен остановить смерть. И тот, кто в первый же день понимает страшное: спасти всех не выйдет. Никак. Ни за что. Игра сказала мне это прямо, без утешений. Ты не победишь. Можешь бежать быстрее, стараться сильнее, не спать ночами...