Забудьте про Стрип, настоящая жизнь кипит в тенях Нью-Вегаса, где каждый закоулок хранит историю, достойную целого романа, а ставки бывают выше, чем за любым столом для блэкджека. Пыль пустоши оседала на визоре потрёпанного шлема рейнджера так же привычно, как ядерный закат окрашивал небо в пронзительный оранжевый. Тени от остовов довоенных автомобилей, вросших в асфальт, становились всё длиннее, тянулись к востоку, словно пытаясь сбежать из этого проклятого места. Курьер придержал лямку потрёпанного...